L'automne et les racines de l'inspiration

Textes de la soirée du 10 octobre

 Automne

Hiver, printemps, été, automne

Après la neige, les fleurs et le soleil

C'est les feuilles qui rayonnent

Longtemps je t'ai attendu

Te voila enfin arrivé

Tu es le bienvenu

C'est toi qui m'a accueilli

Lorsque je suis venu au monde

J'espère que c'est toi qui m'accompagnera

Lors de mes dernières secondes

Hiver, printemps, été, automne

Après la neige, les fleurs et le soleil

C'est les feuilles qui rayonnent

Sur la place de la ville

Le marchand de châtaignes

est à nouveau là

Dans les vignes

on vendange

Le travail ne s'arrête pas

Jaune, orange, rouge

La nature se part de splendeur

Le temps se rafraîchit

La chaleur devient intérieure

Hiver, printemps, été, automne

Après la neige, les fleurs et le soleil

C'est les feuilles qui rayonnent

L'écureuil finit de préparer

ses provisions

La marmotte s'endort

Elle rêve déjà d'autres saisons

Quant à moi

C'est le bon thé chaud

qui m'attend à la maison

Hiver, printemps, été, automne

Après la neige, les fleurs et le soleil

C'est les feuilles qui rayonnent

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Les racines de l'inspiration

C'est une petite graine qui souffle sans jardinier,

une petite graine qui souffre sans pleurer.

C'est une petite graine qui mange la terre de ses propres chagrins,

de ses propres douleurs, de ses propres craintes,

et qui enfle comme une larme prête à se répandre en milles éclats de lune.

C'est une graine dont le cœur trop gros

fissure la croûte du bulbe.

Des racines jaillissent soudain comme des lames de flamberge,

perçant le sol de part en part,

et la terre se meurt d'être brisée.

C'est un petit roncier qui s'engendre de lui-même,

un petit roncier qui griffe le ciel de son dos fourbu.

C'est un petit monstre couvert d'épines, un arbre un petit peu bossu,

un infirme né de la terre nue.

Dans les profondeurs profondeurs de mon moi,

Une farandole de trolls joyeux et de grandes ombres

s'agite, escalade, et ressort de l'âme au firmament des étoiles sombres.

Grimaçante et criante,

c'est une procession sauvage qui s'élance vers le petit roncier

et qui arrache son bois emmêlé pour le faire brûler

dans un grand feu de joie sur la lande enténébrée.

Cependant, là-bas, tout là-bas, toute esseulée

Au milieu des pieds tranchés de l'arbre assassiné,

une seule et unique fleur se met à sangloter.

C'est une petite rose, la rose fragile

Que la fièvre prend au moindre coup de vent

Et qui chante le Requiem avec regrets

Pour cette armure écorchée qui jadis la protégeait.